LAS GRAFÍAS DEL DOLOR
Ahora ya no nacen las ramas del sol
en las pupilas.
Solo estalla el sonido de la guerra
en pestañas frágiles,
y en un aire indiferente
se dispersa el humo del confort personal.
Gaza no me importa,
el hambre de África cabe en un dedal
perdido en los bolsillos del mundo.
¿Que no uso bien las grafías del dolor?
¿A quién le importa si los pichones mueren antes
de ser pájaros, antes de probar el vuelo,
antes de sentirse vivos?
El mundo sigue girando indiferente,
con los ojos cerrados al llanto del cielo,
mientras Irán e Israel escriben fuego sobre la tierra,
miles de cuerpos blancos caen sin nombre sobre la arena.
El pan se reparte entre quienes no miran la herida.
El ojo ciego no ve ni siente,
se ha vuelto piedra indiferente.
Solo busca florecer en sus pupilas
el arco de la belleza,
la risa, el goce,
el baile sin control.
El sol seguirá arriba,
iluminado,
pero hoy ya no abriga.
Su centro olvidó amar de verdad,
no reconoce el hambre del otro
en su circular barriga.
Sus manos solo saludan en amarillo;
en otros colores la verdad resulta peligrosa.
El corazón rojo es raro en estos tiempos.
El amor se vuelve frágil, casi ceniza
que nadie recoge.
El que fomenta pleitos es aplaudido,
el que oscurece la verdad es el rey.
¿Quién escribirá las grafías del dolor
cuando ya nadie se atreva a mirar la herida?
Edith Elvira Colqui Rojas-Perú
