CATARSIS DE UN POETA

CATARSIS DE UN POETA

¿Para qué Dios me hizo poeta?
¡Para qué!
Si los males de este mundo, no los puedo apagar con mi pluma marioneta.
Para qué me dio el arte poético,
si con él no puedo alejar la negra bruma de mi ciudad,
¡Para qué Dios me hizo poeta!
Pienso, ¿para qué?


¡Para qué Dios me hizo poeta!
Si mis con versos no puedo saciar
el hambre del mundo,
ni a mi prójimo
le puedo brindar un plato diario de alimento fecundo.

Y ante ustedes, amigos, hermanos, renuevo mi triste lamento:
¡Para qué Dios me hizo poeta!
¡Para qué!

Para que me hice poeta
si no puedo apagar los incendios de las guerras,
y mi voz solo es papel quemado en el corazón del agresor.

¡Para qué me hice poeta!
Si las palancas de la injusticia social
no las puedo alterar, ni cambiar, para adelante, ni para atrás.
Y por más que reme y reme 
con la inspiración en mi desván; 
mis poemas amarillos, mudos, yertos se quedarán.

Para qué, soy poeta,
si a mi amado,
no pude conmover con mis versos,
y me dejó, huérfana de amor.
Si su corazón se hizo piedra,
¿Una metáfora o una rima lo hará volver?
¡No lo sé, Dios mío, no lo sé!

Para qué mi hice poeta, si veo mi planeta  desangrarse,
y yo con mis versos endebles, no lo puedo sostener.

Yo sigo escribiendo
y la contaminación se sigue extendiendo.

Si veo a mi hermano pasando hambre,
mis rimas no le darán de comer,
¡No, no saciarán su sed!

¿Para qué me hiciste poeta, Dios mío?
¡Para qué!
Si cuando las penas como ríos me asaltan,
no hay versos que puedan consolar mi atardecer.

¿Para qué tanto desván desvelado?
¿Para qué tanta juventud gastada?

Tanto cuadre de rimas y figuras,
Tanta zozobra en mi vida;
¡Para qué tanto bolsillo huérfano!

Lo estoy pensando seriamente,
Dios mío;

guardaré mis plumas,

las amarraré a un árbol, por si quieren escapar.
Mañana, otra persona seré,
creo

que a otro oficio mudaré.

Oigo una voz que me susurra a medianoche en mi cama:

"Te hiciste poeta para anunciar el bien, no para sentirte bien"

Desato mis plumas y versos del árbol,

sus perfumes aún están frescos,

pido inspiración al cielo

y comienzo a escribir;

la noche es larga...

Autora Edith Elvira Colqui Rojas-Perú-Derechos reservados
(Prohibida la copia de fondo o forma del poema)

*Este poema lo hice  pensando en miles de poetas que piensan que su oficio es vano, no necesariamente algunos conceptos concuerdan con los míos. Es literatura de catarsis de liberación de las penas de un poeta que puedes ser tú o yo u otro quizás.

CATARSIS OF A POET

Why did God make me a poet?

For what!

If the evils of this world, I cannot extinguish them with my marionette pen.

What did poetic art give me,

if with him I can't get the black mist away from my city,

Why did God make me a poet!

I think, why?

Why did God make me a poet!

If I can't satiate my verses

world hunger,

nor my neighbor

I can offer you a daily plate of fruitful food.

And before you, friends, brothers, I renew my sad lament:

Why did God make me a poet!

For what!

Why did I become a poet?

If I can't put out the fires of wars

and my voice is only paper burned in the heart of the aggressor.

Why did I become a poet!

If the levers of social injustice

I cannot alter them, nor change them, forwards or backwards.

And as much as I row and row

with inspiration in my loft;

my yellow, silent, stiff poems will stay.

For what, I'm a poet,

yes to my beloved,

I could not move with my verses,

and left me, orphaned with love.

If your heart became stone,

Will a metaphor or a rhyme make you come back?

I don't know, my God, I don't know!

Why did I become a poet, if I see my planet bleed to death,

and I with my flimsy verses, I can't hold it.

I keep writing

and the contamination continues to spread.

If I see my brother starving,

my rhymes will not feed him,

No, they will not quench your thirst!

Why did you make me a poet, my God?

For what!

If when sorrows like rivers assail me,

there are no verses that can console my evening.

Why so much sleepless attic?

What wasted so much youth for?

Both square of rhymes and figures,

So much anxiety in my life;

Why so much orphan pocket!

I'm seriously thinking about it,

OMG;

I will keep my feathers,

I'll tie them to a tree, in case they want to escape.

Tomorrow, another person I will be,

I believe

I will move to another trade.

I hear a voice whispering to me at midnight in my bed:

"You became a poet to announce the good, not to feel good"

I untie my feathers and verses from the tree,

their perfumes are still fresh,

I ask heaven for inspiration

and I start writing;

the night is long...

Author Edith Elvira Colqui Rojas-Perú-Rights reserved

(The copy of the background or form of the poem is prohibited)

* I made this poem thinking of thousands of poets who think that their profession is futile, not necessarily some concepts agree with mine. It is catharsis literature of liberation from the sorrows of a poet who can be you or me or perhaps another.