Entre lecturas
de tierra,
mis libros se elevan,
el sol se aleja,
los libros, le siguen las ruedas.
El sol girasol,
hace que mis lecturas se eleven,
lleguen hasta el cielo,
besen las hojas de Dios.
Mis libros,
se creen ángeles,
últimamente,
me cuentan historias de hadas y duendes
y aseguran, hasta haber visto, al mismo Dios.
Volaré en mis libros
les seguiré la corriente ciega.
Su cara partida, sus ojos de arena,
no me dan miedo.
He aprendido
a surfear los ambages del mundo,
en los hilos de la paciencia.
Autora: Edith Elvira Colqui Rojas - Perú - Derechos reservados
mis libros se elevan,
el sol se aleja,
los libros, le siguen las ruedas.
El sol girasol,
hace que mis lecturas se eleven,
lleguen hasta el cielo,
besen las hojas de Dios.
Mis libros,
se creen ángeles,
últimamente,
me cuentan historias de hadas y duendes
y aseguran, hasta haber visto, al mismo Dios.
Volaré en mis libros
les seguiré la corriente ciega.
Su cara partida, sus ojos de arena,
no me dan miedo.
He aprendido
a surfear los ambages del mundo,
en los hilos de la paciencia.
Autora: Edith Elvira Colqui Rojas - Perú - Derechos reservados
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